الرئيسية/ Surviving As An Obsessive Servant / الفصل 138
السيد الشاب لديه نقابة تجارية أخرى – إلكاتان.
تحدث السير أريف بجدية فارس يستعد للمعركة.
“من خلال تلك النقابة، موّل بلا كلل مجموعات بحثية ومختبرات تعمل على تطوير أدوية جديدة.”
عادت إلى ذهني ذكرى – اليوم الذي تمنيت فيه بصوت عالٍ ألا يكون هناك المزيد من الناس الذين يعانون في العالم.
كان تصريحًا يمكن تجاهله بسهولة. حلمٌ بعيد المنال لدرجة أنه كان شبه مستحيل.
لكن السيد الشاب كان يعمل خلف الكواليس، وحيدًا، ليجعل حلمي حقيقة.
“ومع ذلك، نسيت تمامًا الكلمات التي قلتها…”
“كانت الأموال تُغطى من أرباح الموارد المستخرجة من المعاقل الرئيسية الثلاثة في الشمال.”
لم أستطع أبدًا أن أفهم تمامًا شعوره وهو يستثمر في شيء مستحيل إلى هذا الحد.
حتى لو عشت أعمارًا متعددة، لما تجرأت على القيام بمثل هذا المسعى المتهور.
أغمضت عينيّ، عاجزًا عن كبت ثقل صدري، وانتظرته ليكمل حديثه.
“لكن… هناك مشكلة.”
تردد أريف، عاجزًا عن الكلام بسهولة كما كان من قبل.
اعتصرني شعور بالخوف.
فتحت عينيّ لأرى يديه مطبقتين بإحكام على فخذيه.
مع سيطر القلق عليّ، تابع أخيرًا بصوت خافت وهادئ.
“على الرغم من وجود باحثين بارعين، ومرافق مجهزة تجهيزًا جيدًا، وتمويل هائل، ومكونات نادرة… لا يزال هناك شيء مفقود.”
“…ما الذي كان مفقودًا؟”
“من الواضح… لم يكن أحد على استعداد لأن يكون موضوعًا لاختبار أدوية تجريبية عالية الخطورة.”
“….”
“حتى مع وعود بتعويضات سخية، لم يكن هناك عدد كافٍ من المتطوعين. استمر تطوير الأدوية في التعثر.”
بالتأكيد.
أي نوع من الأدوية – وخاصة علاجات الأمراض النادرة والخطيرة – يتطلب تجارب سريرية مكثفة. ثم… “كيف…؟”
علق السؤال في حلقي.
لا، كنت أعرف الإجابة مُسبقًا.
“…أنا آسف حقًا لأنني لم أستطع إيقافه.”
أطرق أريف برأسه كما لو أنه آذى السيد الشاب شخصيًا.
وعندما انتهت قصته الطويلة، كانت السماء قد اكتست بدرجات قرمزية.
غطيت عينيّ بيدي، غير قادرة على تحمّل احمرار يدي.
****
وصل السيد الشاب عندما خيّم الليل على المكان.
لكنني فقدت إحساسي بالوقت.
اتكأت على البوابة الأمامية، وتعرّفت فورًا على صوت عربته تقترب من بعيد.
حتى قبل أن تتوقف تمامًا، كنت أتجه نحوها.
وبينما كان يفتح باب العربة، التقت أعيننا.
رمشت عيناه الخضراوان في دهشة.
“لوبيل…؟ هل أتيتَ لتُحييني؟”
صوته، المليء بالترقب، لم يُثر ردة الفعل التي كان يأملها.
“تعال معي.”
أمسكت بمعصمه وسحبته مباشرةً نحو المدخل.
تبعه السيد الشاب، رغم حماسه الواضح، مطيعًا.
كان بإمكان ساقيه الطويلتين أن تسبقاني بسهولة، لكنه لم يبذل أي جهد.
كأحمق، ذاك الذي يُضحي بكل شيء دون أن يعلم أحد، بدا راضيًا لمجرد وجوده بالقرب مني – حتى دون أن يفهم السبب.
كان هذا أيضًا مُثيرًا للغضب.
كتمت غضبي المتزايد، وقادته مباشرةً إلى غرفته، وأغلقت الباب خلفنا، ثم أغلقته.
شعر السيد الشاب بالتوتر غير المعتاد، فزاد حذره.
“… هل حدث شيء ما أثناء غيابي؟”
“لقد فعلت شيئًا مُبهرًا، حقًا.”
“…؟”
بسبب تعليق عابر أدليت به، استثمرتَ كل ما جنيته من أموال في الشمال في تطوير أدوية جديدة، حتى أصبحتَ موضوع اختبار بنفسك بانتظام.
تغير تعبيره – كان يتساءل بوضوح من أين سمعتُ ذلك.
بعد صمت قصير، أجاب بحذر، وكأنه يحاول طمأنتي:
“لا تقلق. لم أستثمر كل أموال الشمال. ولم أتطوع كموضوع اختبار إلا من حين لآخر، بعد الانتهاء من قمع البرابرة، لذا لم يكن الأمر ذا أهمية.”
…هل قال ذلك بجدية؟
كنتُ مذهولاً لدرجة أنني لم أستطع حتى الرد في البداية.
وكأنه يُقدم تقريرًا ماليًا عابرًا، بدأ يشرح الخطط المستقبلية لإلكاتان ونقابة تجار دينكارت.
أو على الأقل، حاول أن…
حتى فقدت رباطة جأشي تمامًا وانفجرتُ.
هل كانت الحياة مملةً جدًا بالنسبة لك؟ هل شُفيت فقط لتكتشف مرضًا جديدًا؟! أم لديك رغبة في الموت؟!
عندما انتهيت من الصراخ، كنتُ على وشك فقدان أنفاسي.
تردّد السيد الشاب، مُفاجأً.
وكأنه أدرك أخيرًا سبب غضبي الشديد، حاول تهدئتي.
“أنت تعلم أنني من نوع ديڤ. الأمر ليس خطيرًا عليّ. و… ألم تكن هذه رغبتك؟”
حتى وهو يُقيّم رد فعلي، قالها كما لو كان الأمر الأكثر طبيعية في العالم.
كما لو كان الأمر واضحًا.
كأنه كان الصواب.
كما لو أن كل ما ناضل من أجله – كل ما بناه – كان مجرد شيء يُمنح.
“أمنيتك هي أمنيتي. أن أفعل شيئًا من أجلك هو بمثابة أن أفعل شيئًا من أجلي. لذا عندما سنحت لي الفرصة، انتهزتها.”
“بسبب تلك الجملة فقط؟!”
“بمجرد؟ لقد كانت أمنيتك.”
“سيدي الشاب، تمالك نفسك! أنا لا أساوي شيئًا لديك!”
بمجرد أن انتهيت من الكلام، شعرت وكأنني على وشك الانفجار من شدة الإحباط.
لم أمنحه حتى فرصة للرد.
لم أستطع تحمل ذلك.
“أنا… كنت أخفي عنك شيئًا أيضًا. شيء يجب أن تعرفه أنت، من بين كل الناس.”
حدق بي السيد الشاب بتلك العيون الصافية الثابتة.
لم يبدُ أنه يعتقد أن سري سيكون ذا أهمية.
نظرته جعلت وجهي يحترق خجلاً.
لكنني رفضتُ أن أشيح بنظري.
لطالما أردتُ إخفاء هذا الأمر – إلى الأبد.
لكنني الآن أجبرتُ نفسي على قوله.
“قبل سبع سنوات… بدأ شيء غريب يحدث في جسدي. كانت لديّ نفس البقع السوداء التي لديكِ، على ساقكِ.”
“…!”
“شعرتُ بخطأ كبير، ومع ذلك… غريزيًا، عرفتُ أنه يجب عليّ إخفاء الأمر عن والديّ. لذلك ذهبتُ إلى طبيب سرًا، وأخبروني أنني مصاب بنفس مرض وريث دينكارت.”
“…لوبيل، هل كنتَ مصابًا بفيروس أيضًا؟”
“نعم. وللشفاء، كنتُ بحاجة إلى دواء لا يستطيع عامة الناس تحمله. لهذا السبب أصبحتُ خادمك.”
“….”
“دخلتُ خدمتك بنية سرقة دوائك. كانت هذه هي الطريقة الوحيدة التي أستطيع بها النجاة.”
جعلني نطق هذه الكلمات بصوت عالٍ أشعر بالاشمئزاز الشديد.
لكن كان عليّ فعل ذلك. كان عليّ أن أخبره بكل شيء، حتى لو كان ذلك يعني مواجهة كراهيته.
“منذ البداية، لم أكن أتصرف لمصلحتك فحسب.”
هل سيخيب أمله؟
هل سيكرهني؟
“حتى عندما حاولت المغادرة آنذاك… كان ذلك لأنني شُفيت. لم أعد بحاجة للبقاء.”
حتى مع تسارع تلك الأفكار في ذهني، لم أتوقف عن الكلام.
لقد فات الأوان للتراجع عنها الآن.
حتى مجرد قولها كان خيانة.
“لم أكن مثلك. لم تكن أسبابي نبيلة. كنت أنانيًا. لم أفكر إلا في إنقاذ نفسي.”
أشعر ببرودة في صدري عندما أدركت أن السيد الشاب قد ينفجر غضبًا في أي لحظة.
لكنني واصلت، كشخص يغرس خنجرًا في قلبه عمدًا.
كل كلمة قلتها كانت بمثابة سهم يخترقني.
“لقد خدعتُ عائلتي. لقد خدعتُك. الآن فهمتَ، أليس كذلك؟ كم أنا أنانيٌّ وفظيعٌ؟”
“….”
“لم أتذكر حتى أنني تمنيت تلك الأمنية من البداية.”
لذا أرجوك، لا تفعل شيئًا متهورًا كهذا من أجلي مرة أخرى.
كنتُ سأعتذر.
لكن قبل أن أتمكن من ذلك، تنهد بعمقٍ وندم.
“…كان يجب أن أتناول جرعةً أقل.”
جعلتني كلماته التالية أشكك في سمعي.
“لو كنتُ… لو تناولتُ جرعةً أقل من الدواء… لكنتَ تحسّنتَ أسرع.”
دفن السيد الشاب وجهه بين يديه.
من بين أصابعه، تسرب شعوره بالذنب كشيءٍ ملموس.
“لهذا السبب كنتَ دائمًا تنظر إلى زجاجات الدواء المكسورة هكذا… ما كان يجب أن أرميها.”
كان يغرق في الندم.
تعبيره المشوه، وعيناه تلمعان بدموع لم تذرف بعد…
لم أستطع التفكير.
كنت قد هيأت نفسي لغضبه، لكن هذا…
“أنا آسف.”
“….”
“أنا آسف جدًا يا لوبيليا. لقد أخطأت. لقد أخطأت في حقكِ.”
…ماذا بحق الجحيم؟
لماذا كان ينظر إليّ هكذا؟
لماذا كان هو من يعتذر؟
في حيرة من أمري، انفجرتُ بخيبة أمل:
“هناك شيء آخر لم أخبرك به. كنت أعرف أنك مصاب بمتلازمة ديف. حتى قبل أن تخبرني تلك الليلة في الحفل.”
“إذن… هذا يعني أنك قد شُفيت تمامًا الآن، أليس كذلك؟”
قاطعني، وهو يتمتم بقلق.
لأول مرة، رأيته وقد فقد رباطة جأشه المعتادة.
أكثر ضعفًا مما كان عليه في طفولته.
لطالما كان غير مبالٍ بمرضه.
لكن فكرة مرضي – لم يستطع تحمّلها.
“لن أعرف… أنا مصابٌ بداءٍ مُختلف. لكنك – لن تنتكس، صحيح؟ ألم تعد مريضًا؟”
“…لست مريضًا.”
“لا. لا، لا يجب أن نتحدث عن هذا فقط. مرضنا لا يزال غير مفهوم…”
تحدث باندفاعٍ مذعور، كما لو كان يحاول إقناع نفسه.
حتى مع تشابك كلماته، كافح لجمع أفكاره، وفرك صدغيه.
“انتظر… الأطباء. سأتصل بهم. أطباء القصر، أي شخص…”
“هذا غير ضروري. لقد شُفيت تمامًا.”
“كيف عرفت؟ أنت لست طبيبًا. ماذا لو عاد المرض؟”
“…لن يعود. اختفت البقع السوداء على فخذي قبل رحيلك.”
خفّت ملامحه المتوترة للحظةٍ من الارتياح. ثم هز رأسه مرة أخرى.
“لا، ما زلنا بحاجة إلى تأكيد ذلك. بالطبع، أصدقك، لكن… نحتاج إلى سجلات. فحوصات، ملاحظات…”
لشخصٍ لطالما كان غير مبالٍ بمرضه، أصبح الآن يتحمل كل الخوف.
مجرد رؤيته كانت تُجنني.
وفي يأسه، مدّ يده إلى حقيبة جلدية مألوفة.
دون تردد، أفرغ محتوياتها على مكتبه.
رق، حبر، أقلام – كل شيء مُرتّب بدقة.
مع ذلك، كانت يداه القويتان، الثابتتان كالفولاذ عادةً، ترتجفان كما لو كان يُمسك بطرف شفرة حاد بأصابعه العارية.
كان يتألم، بسببي.