الرئيسية/ Summer Must Die / الفصل 81
“ابنتي، هل تذكرين اليوم الذي عدتِ فيه فجأةً إلى المنزل؟”
“…نعم.”
كان ذلك اليوم محفورًا في ذاكرتها بوضوحٍ كأنه مشهدٌ من فيلم.
فرحة لقاء شخصٍ ما من جديد.
راحةٌ غامرةٌ بالعودة أخيرًا.
و…حزنٌ على ترك شيءٍ وراءها.
امتلأت عينا دان البنيتان بالدموع.
“ابنتي.”
ضمتها والدتها برفقٍ إلى صدرها. كان دفئها لا يزال حاضرًا، ثابتًا ومريحًا.
“حلمتُ تلك الليلة.”
“…”
“كنتِ تبكين بحرقةٍ شديدةٍ حتى أنني بكيتُ أنا أيضًا لفترةٍ طويلة.”
“أمي…”
كيف؟ ارتجفت عينا دان.
لم تُظهر الحزن أمام والدتها قط، لكن والدتها كانت تعلم.
عن الشخص الوحيد الذي تركته هناك.
عن الندم الذي تركته هناك.
“أنتِ تشعرين بالندم، أليس كذلك؟”
“أنا…”
لم تستطع دان أن تنطق بكلمة أخرى، فدفنت وجهها في كتف والدتها. وانطلقت منها شهقة مكتومة مؤلمة.
أدركت دان أن الأمر كله كان جشعًا. لا يوجد أناس كاملون في هذا العالم، ولا سعادة كاملة، ولا شقاء كامل.
ومع ذلك، كانت لا تزال تشعر بالاستياء من الإله.
هل كانت جشعة أكثر من اللازم؟
كل ما أرادته هو أن تكون عادية – حتى وإن لم تكن تعرف حقًا ما معنى تلك “العادية” اللعينة – لكن دان كانت تتوق إلى ذلك أكثر من أي شيء آخر.
لقد فعلت كل ما فعله الآخرون، وسارت في نفس الطريق الذي سلكه الآخرون.
زعم الجميع أن هذه هي طبيعة الحياة – تحمل الألم والمضي قدمًا.
لم تستطع دان أن تحب هذا العالم، ولم تستطع سمر أن تحب ذلك العالم.
لكن كلتيهما، دان وسمر، أصبحتا تُقدّران الناس في عالميهما.
“لا تستسلم للندم، فقط امضِ قدمًا يا دان.”
“أمي، هل تفهمين حقًا ما تقولينه لي؟”
سألت دان بصوت مرتعش:
“إذا مضيت قدمًا دون ندم… فلن أراكِ مجددًا.”
“هل أنتِ موافقة على ذلك حقًا؟”
انقبض حلقها، وعجزت عن الكلام. تحولت الكلمات التي لم تُنطق إلى مرارة في حلقها.
“أعلم. لا تقلقي عليّ بعد الآن. حزني لي وحدي.”
“أمي!”
انفجرت دان بالبكاء، تنادي أمها بقلب مفطور.
“أعلم أيضًا ألم عدم القدرة على رؤية من تفتقدينه. ذات مرة، انتظرتُ شهرًا كاملًا لأراكِ، لكن العمل تأخر، واضطررتُ للانتظار شهرًا آخر.”
“…”
“شعرتُ وكأن قلبي يتمزق. وكأن أحشائي تُنتزع إلى آلاف القطع.”
“أمي…”
“عندما اضطررتُ للعودة إلى العمل، وكنتِ تبكين بصمتٍ دون أن تُصدري صوتًا… انهار العالم كله من حولي.”
ربّتت والدتها برفق على شعر دان، تمسح دموعها التي تلطخ خديها.
“لا تندمي على شيء يا دان. إذا اشتقتِ لأحد، اذهبي لرؤيته – ولا تنظري إلى الوراء أبدًا.”
“…”
وأخيرًا، انهمرت الدموع من عيني والدتها أيضًا.
نظرت دان إلى والدتها بعيون دامعة. إذن هذا هو الأمر – هذا الألم الذي لا يُطاق. هكذا يكون الفراق حقًا.
في الحقيقة، لم يسبق لدان أن فارقتهم من قبل، لذا لم تكن تعرف مدى ألم الوداع.
لقد كانوا دائمًا بجانبها.
أدركت دان الآن فقط ما فعلته حقًا في هذه الدنيا.
لقد ودّعت – تاركةً وراءها شيئًا ثمينًا لم تكن تُدرك حتى كم هو ثمين.
دون أن تجرؤ على إدراك مدى ألم الفراق.
“اختاري الطريق الذي يُسعدكِ. أنا ووالدكِ لا نريد لكِ سوى السعادة، وهذا يكفينا.”
“لكن مع ذلك…”
لكن هل كان العودة إلى عالم الكتاب هو الخيار الصحيح؟ لم تستطع دان أن تحسم أمرها.
مهما بلغ ندمها أو تشبثها بمشاعرها العالقة، يبقى ذلك العالم مجرد كتاب، خيال، مجرد نص.
هذا العالم حقيقي، موجود بالفعل. ما الفرق بين التخلي عن الواقع لمطاردة الخيال وبين اختيار عيش الحياة كلها في حلم؟
“دان، أينما كنتِ تعيشين، يصبح ذلك المكان موطنكِ.”
“هل أنتِ راضية حقًا عن عدم رؤيتي مجددًا؟”
“سيؤلمني الأمر، لأني أحبكِ. لكن الألم لا يعني أنني أستطيع منعكِ. ابنتي، أنتِ…”
توقفت والدتها للحظة.
كافحت دان لفهم الموقف. ما مقدار ما تعرفه والدتها حقًا؟ أو كيف لها أن تعرف؟
“أمي… هل… تتذكرين كل شيء؟”
“…ابنتي.”
مع انخفاض جفني والدتها، انهمرت الدموع على وجهها المتجعد.
“لأنني ووالدكِ عشنا حياة صعبة، ظننا أنكِ ستكونين سعيدة لو حصلتِ على وظيفة مستقرة، وتزوجتِ في الوقت المناسب، وكبرتِ على هذا النحو.”
“…”
“لكن الأمر لم يكن كذلك على الإطلاق. داني، يبدو أن السعادة لم تكن موجودة في النهاية.”
“أمي…”
“إذا كانت الحياة العادية مثل أي شخص آخر هي ما أسعدكِ حقًا، فلماذا تركتِنا؟”
“……”
“بعض الأمور لا مفر منها، حتى مع بذل قصارى جهدك. أحببتكِ من كل قلبي، وإن لم يصلكِ هذا الحب، فهذه هي الحياة.”
كانت تعلم كل شيء.
تجهم وجه دان من شدة الألم. كانت والدتها تعلم كل شيء، ومع ذلك، وهي تحمل كل تلك الذكريات، احتضنت دان على الفور.
دون أن تنبس ببنت شفة لوم.
“ألا تغضبين مني يا أمي؟”
“كيف لي أن أغضب وأنا ما زلت أحبكِ كل هذا الحب؟ حب يكفي لأتقبل الفراق إن كان سيجلب لكِ السعادة.”
كانت يداها، وهما تداعبان وجنتي ابنتها بلا هوادة، تحملان حزنًا خفيًا. تأثرت دان بذلك الحزن الرقيق، فتكلمت أخيرًا.
“بصراحة… كنت أكره هذا العالم.”
“أكره العالم الذي أخذ ابنتنا أيضًا. لكنني سأستمر في الحياة. سآكل جيدًا، وأنام جيدًا، وأعيش عمرًا مديدًا، ثم أرحل.”
رغم أن الدموع لا تزال تبلل خديها، ارتسمت ابتسامة على وجهها.
عندما رأت والدتها، ارتسمت على شفتي دان مشاعر متضاربة.
“إذن سأعود بعد وقت طويل جدًا.”
“ابنتي… هل الحياة هناك أفضل من هنا؟”
“لا أعرف. بصراحة، لا أستطيع أن أحب هذا العالم ولا ذاك.”
“لستِ بحاجة إلى حب العالم. يا دان، كل ما عليكِ فعله هو أن تكوني سعيدة.”
“لكن كيف – ما الذي عليّ فعله لأصبح سعيدة؟”
لطالما تساءلت.
ظنت أنها إذا أصبحت عادية، فستعيش حياة عادية سعيدة إلى حد ما.
إلى أن أدركت مدى شراسة الناس في سعيهم وراء ما يُسمى “العادية”.
فقط بعد أن أُلقيت في عالم خالٍ من كل شيء، شعرت بثقل “العادية” حقًا.
كم هي ثقيلة حقًا.
“أنتِ بحاجة إلى شيء ثمين. شيء ذو قيمة. بالنسبة لي، كنتِ أنتِ ذلك الشيء. من خلال رعايتي لكِ، تعلمتُ الحب.”
“ماذا لو لم يكن لديّ شيء ثمين؟ ماذا لو لم أكن أعرف حتى ما هو؟”
“دان، الحب مسؤولية. حتى عندما تُحطّم كلماتك قلبي، أقلق على وجبتك التالية في اليوم التالي. هناك لحظات أتمنى فيها لو أستطيع التوقف عن التنفس، لكنني أرى ظهرك المُرهق، ولا أشعر إلا بالشفقة. دان، الحب ليس براقًا أو ساحرًا. إنه شعور متواضع بالواجب، مواجهة قاع اليأس.”
“إذن متى… متى ستصبح حياتي أخيرًا رائعة وجميلة؟”
حملت الأم ابنتها التي تبدو في السابعة من عمرها بهدوء، تربت على ظهرها المنحني.
“في عالمي، كنتِ دائمًا البطلة. بالنسبة لي، أنتِ أكثر إشراقًا وجمالًا من أي شخص في العالم. الآن، وإلى الأبد.”
تشبثت دان بأمها بشدة، ودموعها تنهمر بصمت.
لم تلاحظ إلا الآن كم أصبحت أمها نحيلة.
لقد عانت أمها أيضًا.
بقدر ما عانت دان حين رحلت، وربما أكثر.
“……”
بعد أن غلبها النعاس من البكاء، وضعتها أمها برفق على السرير ومسحت على عينيها المحمرتين بحنان.
“دان… بعد رحيلك بتلك الطريقة، لماذا عدتِ؟ إن كان لديكِ من الندم ما يكفي للعودة… ما كان عليكِ الرحيل أصلًا.”
“……”
شعرت الأم بضيق مكتوم لم تستطع البوح به لابنتها، فكتمته في أعماقها. لم ترغب في أن تُثقل مشاعرها كاهل ابنتها المثقلة بالأعباء أصلًا.
“لكن يبدو أنكِ وجدتِ شخصًا ثمينًا، شخصًا يستحق الحماية.”
“……”
“نامي قريرة العين يا ابنتي. سأحبكِ دائمًا.”
ومع ذلك، انطفأ ضوء غرفة النوم.
* * *
فتحت دان عينيها على ضوء شمس الصباح المتسلل، تحدق بشرود في السقف. بدا يوم أمس وكأنه حلم.
لكن مهما كانت قسوة الواقع، لا يمكن أن يكون مجرد حلم.
لم تكن تنوي إيذاء أحد.
لا في هذا العالم.
ولا في ذلك العالم أيضًا.
لم تستطع ببساطة أن تحب العالم – وكان كل شيء يبدو فوق طاقتها.
“…راسل.”
انزلق الاسم الذي طالما تمنته دان بهدوء من شفتيها.
لا بدّ أنه متألم. الألم الذي يعتصر قلبه – وهو يحتضنها بينما تنتحب، تتوسل إليه أن يتركها تموت – لا يمكن وصفه بكلمة “متألم”.
إذا عادت إلى عالم الكتب، ستتمكن من رؤية راسل مجددًا. هذه المرة، ستتجنب إيذاءه.
“يا ابنتي، حان وقت الفطور!”
“حسنًا!”
على الصوت القادم من خارج بابها، جلست دان.
لن يُحلّ شيء بالبقاء ساكنة. كان عليها أن تفعل شيئًا.
“أسرعي واجلسي. لا بدّ أنكِ جائعة.”
كانت نبرة والدتها عادية كعادتها. حدّقت دان في وجه والدتها لبرهة، ثم سحبت كرسيًا وجلست.
ذكّرها منظر الأطباق الساخنة بالوجبات التي تناولتها في قصر راسل.
لطالما استمع راسل بهدوء حتى إلى هراء دان، ولم يقاطعها قط.
“أمي، كنتُ أفكر.”
“حقًا؟”
“بماذا كنتِ تفكرين؟”
سأل والدها فجأة.
بدا من الجو العام أن والدتها وحدها هي من تتذكر كل شيء. كان ذلك، نوعًا ما، مصدر ارتياح.
أنهم نسوا الفقدان المفجع الذي عانوه بسببها.
لكن بمجرد عودة دان إلى عالم الكتب ومرور الوقت، سيعود والداها حتمًا إلى تلك اللحظة – لحظة فقدان ابنتهما.
“هل حقًا لا يمكن تغيير المستقبل؟”
“سيتغير بناءً على ما تفعلينه الآن.”
أجاب والدها ببرود، ثم تناول ملعقته أولًا.
تأملت دان بهدوء وهي تبدأ بتناول الطعام ببطء.
ماتت دان في المستقبل. والآن، هي في “الحاضر” قبل تلك الوفاة.
لكن إذا دخلت عالم الكتب الآن… ماذا سيحدث للمستقبل؟
تذبذبت عيناها.
“يا ابنتي، كُلي أولًا، ثم فكري.”
مازحتها والدتها بلطف وهي تجلس بجانب دان. رسمت دان ابتسامة مصطنعة وأنهت طعامها.
بعد أن عادت دان إلى غرفتها، لحقت بها والدتها بعد قليل ووضعت طبق فاكهة على المكتب.
“أمي… إذا عدتُ الآن، ماذا سيحدث لكِ ولأبي؟ إذا اختفى كياني الحالي، فليس من المنطقي أن يموت كياني المستقبلي أيضًا.”
“دان، هناك دان الحاضر، ودان الماضي.”
“…ماذا يعني هذا؟”
لم تستوعب دان كلمات والدتها في البداية.
“وهناك أيضًا دان المستقبل. عندما تذهبين إلى المكان الذي تشتاقين إليه، ستبقى دان الحاضرة هنا.”
“…إذن أنا شخصان؟”
“ليس اثنان فقط. كل دان في كل لحظة هي دان مختلفة. لا يمكن أن يكونا متطابقين تمامًا.”
أخفت دان تعبيرها الحائر تماماً تحت يديها. ثم… ما هي حقاً؟