الرئيسية/ After My Dead Ending / الفصل 132
لم يكن شيء مرئيًا، ولم أشعر بأي شيء. ومع ذلك، ظل صوت نيكس يطن في ذهني بنذير شؤم.
“لن أعود إلى الحياة مجددًا!”
لكن ذلك الصوت لم يستطع أن يحطمني. بل على العكس، في كل مرة كان نيكس يصرخ طالبًا موتي، كان ذلك يزيد من إصراري على البقاء. لإغاظته، ولإثبات خطئه، تشبثت بالحياة بكل ما أوتيت من قوة.
ومع ذلك، كان الأمر أشبه بالغرق في نوم عميق. ارتجف وعيي، مهددًا بالزوال تمامًا. هل سأنسى كل شيء؟ هل سأنسى أنني آيسا ماكفوي؟ طاردتني الفكرة.
لكن الغريب، أنه في كل مرة كان نيكس يصرخ فيها بغضب، كانت صدمة كراهيته توقظني. حقده يبقيني على قيد الحياة، سواء كان يعلم ذلك أم لا.
كانت دورة غريبة – نصفها ينجرف، ونصفها الآخر متشبث – حتى حطم صوت مدوٍّ الصمت فجأة.
بانج.
كان الزئير يصمّ الآذان، كأن الأرض نفسها تتشقق. على عكس استهزاءات نيكس السامة، اخترق هذا الصوت كل شيء، صعق ذهني بصفاءٍ حاد.
“أين أنا؟ لماذا لا أستطيع الحركة؟”
لم أشعر بجسدي، كما لو أنه لم يعد موجودًا. ومع ذلك، لم أكن ميتًا – كنت متأكدًا من ذلك، ولو لأن عقلي لا يزال يعمل.
“هل يمكن أن تكون هذه هي الحدود؟” لمعت فكرة أن خطتي ربما نجحت لفترة وجيزة قبل أن يعود الصوت مرة أخرى.
بووم.
هز انفجار آخر الفراغ، حاثًا إياي على الاستيقاظ. حاولتُ لا إراديًا أن أفتح عيني.
وفعلتُ. أو على الأقل، ظننتُ أنني فعلت. ظل كل شيء مظلمًا تمامًا. ومع ذلك، شعرتُ ببصيص من الراحة. لو استطعتُ الحركة ولو قليلًا – لو استطعتُ فتح عيني – فربما لا يزال لديّ جسد في مكان ما.
مرّ الوقت متقطعًا. لم أكن متأكدًا إن كنتُ واعيًا أم فاقدًا للوعي، حيًا أم ميتًا. وما إن بدأ اليأس يتسلل، حتى هدم الانفجار الثالث الفراغ مرة أخرى.
اصطدام.
“هل استيقظتَ بالفعل؟ ستتعافى سريعًا.”
تردد صوتٌ، يقطر تسلية. كان مألوفًا، مألوفًا جدًا.
“إلى أي مدى ترغب في الحياة؟”
أرسل الصوت، ساخرًا ومليئًا بالسخرية، قشعريرةً تسري في جسدي. تعرفتُ عليه. كانت نفس النبرة المقلقة التي سمعتها في المعبد – تلك التي جعلتني أشعر وكأنني عارٍ تمامًا.
“لا يمكنكِ الحركة بعد،” تابع، تقريبًا بكسل.
“لم يتعافى جسدكِ تمامًا. لكن لا تقلقي؛ سيستغرق ذلك وقتًا أطول قليلًا.”
تحدث بصوتٍ حميمٍ مُقلقٍ لشخصٍ يستطيع رؤيتي بوضوح، رغم أنني كنتُ أعمى عن كل شيء.
“عملية الانفصال والعودة أسرع من غمضة عين، لكنها تبدو وكأنها أبدية”، تأمل الصوت. “حاولي التحدث. من المفترض أنكِ قادرة على تحمّل هذا القدر الآن.”
لخيبة أملي، كان الصوت مُحقًا. استطعتُ التحدث. كتمتُ غضبي، وقررتُ الامتثال. قد تكون هذه الإلهة نفسها، في النهاية.
“…هل أنا على قيد الحياة؟”
ولأول مرة، تجاهلتُ كل شكاويي معها. في تلك اللحظة، لم يكن هناك سوى سؤال واحد يهمّني. ارتجف صوتي يأسًا.
“عمليًا، أنتِ أقرب إلى الموت”، أجاب الصوت بلا مبالاة.
أرسلت كلماتها موجة من الارتياح في داخلي. لم تكن الإجابة التي أردتها، لكنها لم تكن أسوأ الاحتمالات أيضًا.
“إذن، أنا لستُ ميتًا تمامًا؟” ضغطتُ.
“لم آتِ إلى هنا لأجيب على أسئلتكِ،” قالت بنبرة غاضبة. كانت الإلهة غير متعاونة كعادتها.
“إذن توقفي عن التحدث معي،” رددتُ.
“حالما أتعافى، سأغادر هذا المكان.”
لم تكن الإلهة تُحبني، كان هذا واضحًا. لم أستطع الاعتماد عليها. لو أردتُ الحياة، لَكُنتُ مضطرة للقيام بذلك بمفردي.
تردد صدى ضحكتها، باردة وساخرة.
“ما الأمر؟ تتظاهرين بالموت الآن؟”
لم أُجب. كانت تضحك كما تشاء. ركزتُ على الحفاظ على نفسي سليمًا، مُتجاهلةً صوتها كحيوان مُفترس يتجاهل طنين الذباب.
“أنتِ تُخيفين حيوانكِ الصغير، كما تعلمين،” تابعت.
“يظن أنكِ ميتة حقًا. انظري إليه، يرتجف خوفًا.”
“ماذا؟”
تزعزعت عزيمتي عندما سمعت كلمات الإلهة.
في تلك اللحظة، سمعتُ أنينًا خافتًا، أعقبه إحساسٌ بشيء دافئ ورطب يلامس وجهي.
يائسًا، أجبرتُ عينيّ على فتحهما. كان المكان المحيط بياضًا مألوفًا ومبهرًا – نفس الفراغ الغريب الذي واجهته من قبل. لكن هذا لم يكن ما لفت انتباهي.
كانت أنطوانيت واقفةً على خدي، ومخالبها الصغيرة تضغط على بشرتي.
أطلقت الشبلة الصغيرة دمدمةً خفيفة، وتعلقت عيناها بعينيّ. هزّ ذيلها بعنف، في دوامة من الفرح والارتياح.
“يا عزيزتي.”
همستُ، ومددتُ يدي غريزيًا. حملتها بين ذراعيّ وضممتها، وقلبي يمتلئ من عدم التصديق. بطريقة ما، عادت حواسي كلها، لكن لا شيء أهم من تلك الصغيرة بين ذراعيّ.
“كيف حالكِ؟” همستُ.
“لقد جاءت معكِ، بالطبع،” أجابت الإلهة، بصوت أقرب الآن.
“بالنسبة لحيوان صغير كهذا، إنها سريعة بشكل مدهش. أسرع من زوجكِ على الأقل.”
وقعت الكلمات في نفسي كالصاعقة. رفعتُ نظري بحدة، وضاقت عيناي على الشكل الذي أمامي.
كانت أوفيليا – لا، كانت الإلهة ترتدي وجه أوفيليا، ابتسامتها الساخرة لا تزال مثيرة للغضب.
“هل جاءت معي؟” رددتُ، مذهولاً.
“هل يعني هذا…”
دارت أفكاري، أجمع أجزاء من ذاكرتي. هل هذا صحيح؟ هل كان الرجل الذي رأيته – يمد يده نحوي، ينادي اسمي – نورما حقًا؟
رفعتُ أنطوانيت إلى مستوى عيني، والتقت نظراتها الدافئة بنظراتي.
“هل أتيتِ معه إلى هنا؟ هل كانت نورما حقًا؟”
هزت أنطوانيت ذيلها بحماس، غافلةً عن العاصفة التي تعصف بقلبي.
“بالتأكيد، لا تعتقدين أن هذا الوحش الصغير يفهمكِ،” سخرت الإلهة، وهي تراقب ردة فعلي بتسلية خفية.
لكنني تجاهلتها، واستحوذت حقيقة واحدة ساحقة على أفكاري.
لو كان نورما هناك حقًا، لارتكب خطأً فادحًا.
قاطعت الإلهة مرة أخرى، بنبرة صوتها المتعالية، جعلتني أرتجف لا إراديًا. حتى أنا اضطررتُ للاعتراف بأن استجواب حيوان صغير كهذا، يحمل أسرار الكون، ربما لم يجعلني ذكيًا بشكلٍ خاص.
…لكن أنطوانيت تفهم حقًا معظم ما أقوله. حتى أنها تُجيب أحيانًا، بطريقتها الخاصة.
بالطبع، لم أكن أحمقًا بما يكفي لأبدأ بالدفاع عن ذلك أمام الإلهة. مع ذلك، لا بد أنها فهمت صمتي على أنه تأكيد لأفكاري، لأنها بدأت تضحك كما لو كانت مُستمتعة تمامًا.
“البشر، يرون دائمًا ما يريدون رؤيته، ويُصدقون ما يريدون تصديقه. أما الوحش فهو مجرد وحش. كل ما لديه هو الذكريات.”
“ذكريات؟”
“نعم، ذكريات من الماضي.”
“ماذا تقول؟”
“أنت حقًا لا تعرف شيئًا، أليس كذلك؟ هل تعتقد أن هذه هي حياتك الأولى؟”
“…ماذا؟”
“غيّر القصة كما تشاء؛ مهما تكررت، ستموت دائمًا. في كل مرة.”
” كانت الكلمات التي خرجت من شفتي الإلهة تتجاوز أي شيء تخيلته. استمر صوتها، ينسج خيطًا من الانزعاج والقلق.
“تلك الفتاة،” تأملت، “تمنيت أمنية صعبة للغاية. حتى أنا لا أستطيع تغيير البنية الأساسية للقصة. لكل عالم يقينياته – أشياء “لا بد” من حدوثها. تمامًا كما يجب أن تموت آيسا ماكفوي في نهاية هذه القصة.”
طريقة ترددها في تلك الكلمات الأخيرة، ببهجة تكاد تكون واردة، جعلت وجهي يتلوى لا إراديًا من الاستياء. زمجرت أنطوانيت في وجه الإلهة التي ترتدي وجه أوفيليا، كاشفة عن أسنانها الصغيرة.
“وهكذا، مهما تحريفت القصة، ستموت دائمًا. على الأقل، حتى يمنحك أحدهم ذكريات شخص آخر.”
“…تقصد “أوفيليا والليل”؟”
“هذا سر،” مازحت الإلهة بنبرة غنائية.
“محظورٌ عليّ إخباركِ بأشياء خارج نطاق معرفة هذا العالم.”
“إذن، ذكرى قراءة ذلك الكتاب الملعون… لم تكن لي،” استنتجتُ.
همهمت الإلهة فقط في تسلية، وهزت كتفيها بخفة.
“لم تكن ذكريات آيسا ماكفوي. لكن إليكِ الجزء المهم – إلى أن تعرفي ذلك الكتاب، لم تكن لديكِ فرصة للنجاة.”
كان هذا صحيحًا. لولا تلك المعرفة، لما أدركتُ أبدًا أنني أحمل قوة أوفيليا الإلهية. لما بحثتُ عن نورما، أو جهزتُ نفسي لنيكس.
“بعد ذلك فقط، بدأت تقلباتكِ تُؤتي ثمارها.”
كعادتها، لم تُعطِ الإلهة إجاباتٍ صريحة. لكنها لم تتردد في نسب الفضل لنفسها عندما كان ذلك يناسبها.
على سبيل المثال، عندما همستُ لنيكس في تارتاروس أن قتل آيزا ماكفوي سيُتيح له رؤية أوفيليا مجددًا…
“لهذا السبب انقضّ عليّ فجأةً من العدم!” اكتسى وجهي خجلًا.
ابتسمت الإلهة بسخرية. “لماذا هذا الوجه؟ بفضله، أيقظتِ نورما ديازي.”
“كدتُ أموت.”
“لكنك لم تموتي.”
“…”
“على أي حال.”
قالت وهي تُلوّح بيدها بخفوت.
حتى في عالمٍ من تصميمي، فإن رؤيتك تموت مرارًا وتكرارًا بنفس الطريقة تُصبح مملةً بعد فترة. هذا المسكين لديه ذكرياتٌ عن كل تلك الحيوات، كل واحدةٍ منها.
أثارت فكرة هذا المخلوق الصغير وهو يحمل عبء حيواتٍ لا تُحصى فيّ شعورًا بالذنب. شددتُ ذراعيّ غريزيًا حول جسد أنطوانيت الصغير الدافئ.
“ماذا فعلتَ بها؟ لا عجب أنها لا تكبر أبدًا!”
“…هذا لأنها صغيرةٌ جدًا، وليس بسببي.”
نظرتُ إلى أنطوانيت متشككًا. بدا الشبل غير مبالٍ تمامًا، متثائبًا على نطاقٍ واسع.
“لا تنزعج كثيرًا،” قالت الإلهة بمرح.
“إنّ وجود ذكرياتٍ من الماضي هو أحد الشروط التي قد تُمكّن آيسا ماكفوي من النجاة هذه المرة.”
لم أكن أعرف كل التفاصيل، لكن كان هناك أمر واحد واضح: لأعيش، كان لا بد من وجود عدد هائل من الصدف والمعجزات.
“كان خطأً مني أنها احتفظت بتلك الذكريات. إن أرادت، يمكنني تخفيف العبء عنها.”
مدت الإلهة يدها كما لو كانت تلمس أنطوانيت. قبل أن أتمكن من الرد، كشفت الشبلة الصغيرة عن أنيابها وعضّت اليد المقتربة، بنبرة حادة ومتحدية. عبست الإلهة كما لو أنها مستاءة من جرأة مخلوق صغير كهذا.
ثم-
بانج.
عاد الصوت المدوّي، أشد من ذي قبل. شعرت وكأن الهواء نفسه يتمزق.
“هذا مثير للاهتمام،” همست الإلهة، وعيناها تضيقان وهي تنظر حولها في الفضاء الفارغ.
“بهذه السرعة، قد تخترقين الحدود نفسها.”
اتسعت ابتسامتها، مزيج من التسلية والفضول، بينما حدقت بي.
“ليس لديكِ الكثير من الوقت لتضييعه، أليس كذلك؟ زوجكِ يناديكِ – يصرخ بصوت أجش، حقًا.”
استغرقني الأمر لحظة لأستوعب كلماتها. زوجي؟ نورما؟
“هذا الصوت… ذلك الضجيج المزعج… هل تخبريني أن نورما يناديني؟”
اتسعت ابتسامة الإلهة. “ومن غيرها؟”
لم أصدق ذلك. فكرة أن يصدر مثل هذا الصوت المرعب والمزلزل من نورما، زوجي الطيب، الرقيق، اللطيف – كانت سخيفة.
“لا تكن سخيفًا،” تمتمت. لكن بذرة الشك كانت قد زُرعت بالفعل.